Frontera Migrante

estar en san quintín  pensar  escuchar canciones del cerro quince  recordar  llorar por dentro calladito  estar en san quintín  mirar hacia el oriente creyendo que no es el oriente  neblina y polvo  estar en san quintín  acomodar recuerdos de itia ta'nu  cortar tomates y pepinos  suspirar con el viento que viene del mar  perder la mirada en el valle  estar en san quintín  maldita suerte  qué lejos  queda mi pueblo  y mi gente  y mi tierra que me ha de cubrir                                para siempre

el desierto se agita  envuelve  se mueve  y su julio sol sonríe   la monotonía está poblada de recuerdos   y cuervos de la luna   la noche desmantelada a temor de luna cae  cubre  abrasa a 48 grados de calor  un camino infinito  un cielo infinito  un mover las piernas infinito y rápido  incertidumbre  incertidumbre   camina ven corre sigue   el viento vapor  el reloj a las cinco   muertos  perdidos en la arena   “stop! border patrol!”   una voz interrumpe el espacio y la esperanza

[este es un pueblo de calles sin nombres. quizá porque no hace falta que lo tengan]   sergio ocampo arista la jornada.  25 de julio de 2005.  la jornada   las horas en la espalda   el diario andar por las calles sin nombres la monótona voz del itia ta`nu   los pájaros olvidado en el aire del cerro de la garza la libertad que deambula entre los abedules y encinos   yo sueño   levanto la mirada hacia los horizontes   sólo el aire es puro   el sol se cae despiadado sobre la noche   yo sueño   este tiempo ya pasó hace tiempo este polvo de abril es la ceniza del sudor de mi tatarabuelo masmu   esta nostalgia de distancia desborda de mis manos   el agua ya no es el cielo sin nubes   y los tiempos que vendrán ya pasaron   yo sueño   sólo el reloj suizo de la mano izquierda es nuevo   las palabras son mentiras   las mentiras son las mismas que llegaron de españa hace siglos   nada cambia en re...